Sueñan sueños vacíos,
sueños sin revolución,
tiesos y distraídos.
La zanahoria son cristales
mueren en la madrugada
con siniestra fe
como una calavera
con la cruz otra vez.
Sienten hormigas mentes dormidas
sienten deriva,
sin despegues y distraídos.
La magia es renacer
con papis y mamis en el almuerzo
con buenas notas y modales,
sueldo, lentes oscuros y café.
Brillantes brillan entretenidos,
brillantes apáticos sin amor,
neutralizados y destructivos.
¿No ves la cultura en la chatarra que repetís la hipocresía?…
¿Por qué es que no las ves?…
¿Por qué?…
Por Andrés Legnani
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